EL FIN DE LA INFANCIA

Voy a vivir para repetir otra vez este momento

2008-10-23T19:17:00.007-05:00

Sólo decirlo, ya es mucho: Andrés Calamaro en Medellín. "Yo que nací altivo libre, sobre una sierra antioqueña, llevo el hierro entre mis manos, porque en el cuello me pesa". No sólo te llevás el hierro de esta tierra pujante y chovinista; también la alegría de miles de corazones que supieron esperar durante años. Medegin tonic: (Palabras del Salmón en su Blog)

parceros !! (medellin) 16 de octubre Los paisas fueron el mejor publico, el más entregado-generoso & ardiente, que hayamos visto ... lo que vimos, lo que escuchamos, lo que vivimos tocando hoy vamos a guardarlo, para siempre, en un rincon importante de nuestro corazon, siempre, y cuando digo siempre sera siempre, estaremos esperando volver a medellin !
---- con las dos manos en el corazon : tierra bendita ...morada eterna de carlos gardel que, seguramente, estaba escuchado el ruido que formamos entre todos anoche.gloria pura-pura vida de nuevo, la banda (LST) fue un killer stradivarius, se supo ganar la euforia desatada.

"Lo que tenemos en común los bonaerenses y los paisas es que somos huérfanos del mismo Carlitos", dijo Andrés en la rueda de prensa en Medellín. Conexión total: el público se entregó a vos, y vos... lo dejaste todo.

Voy a vivir para repetir otra vez este momento. --- Su despedida en Bogotá no fue sólo para Bogotá. Se lleva la gratitud de toda Colombia y el affaire eterno con la música que dejó en nuestro oídos. Tuyos Siempre.

2008-04-03T23:31:00.001-05:00

Hace unos días estuve en la capital. Mis vagancias por el altiplano centroandino colombiano me llevaron a volver a ver paisajes que son muy bellos para la fotografía, para recorrerlos y para recordarlos; mucho más si se tiene la compañía que añoramos, aunque no siempre sea así.

En esas andadas, el espíritu emprendedor antioqueño (...el hacha que mis mayores me dejaron por herencia...) empezó a aflorar desde el primer contacto con Bogotá, pues ya en la llegada exploré los cinco módulos que componen la pentagonal Terminal de Transportes de la capital.

Sin embargo, mi sed de conquista tuvo su culmen al ir en busca de El Dorado, el legendario tesoro americano al que tantos esfuerzos dedicaron los conquistadores de Jiménez de Quesada. Al estar en estas llanuras de Sesquilé, el municipio en cuyas tierras se ubica la cuna de la leyenda, la laguna de Guatavita, se percibe el letargo del tiempo allí pasante, propio de los lugares con profundas raíces ancestrales indígenas. La tranquilidad de los paisajes y la frescura del aire se compadecen de la historia muisca que guarda el lugar, y contrasta profundamente con la frenética vida bogotana.

Vista del paisaje de la región del origen muisca: belleza fría, pero no frialdad en la belleza.

La historia presenta paradojas recurrentes, como aquella que se deriva de la apropiación y pertenencia de lugares históricos, rituales o de gran interés público. A la manera de la vieja deuda ya saldada en nuestra tierra antioqueña, en Cundinamarca la laguna de Guatavita está en jurisdicción de Sesquilé y no del vecino municipio de Guatavita (a la manera de lo sucedido aquí, donde la Piedra de El Peñol pertenece a Guatapé).

Guatavita, el pueblo. Reasentado para dar paso a un embalse (el asentamiento original yace bajo las aguas), debió reconstruir su historia con el legado de una laguna que no le pertenece. Paradojas.

En fin, al llegar a la reserva donde se ubica la laguna, y tras un curioso recorrido con una guía que me acompañó en el camino dando información histórica -pero no te lleva hasta la laguna-, logré sentir que afloraba ese engendro ambicioso que todo "paisa" lleva en sus entrañas: al estar frente a esa masa de agua en la cima de la montaña, allí, comprendí porqué un grupo de alemanes (¿irraccionales?) intentó drenar la laguna para desecarla y así extraer el oro que, según la tradición, está en el fondo de la laguna producto de los baños que se daba el Zipa en ofrenda a la diosa del agua.

Panorámica de Guatavita, la legendaria laguna sagrada

Pero aún sin el oro, la sola sensación de estar allí, dominando la laguna que representa la conjunción entre dioses, el cielo y la tierra y en la mitad los hombres, uno quiere creer que esa energía está allí presente y contagiarse.

Para mí, en mi exigua existencia, hay ya una diosa (¿del agua?) que me acompaña y a la que estoy dispuesto a ofrecerle en ritual mi cuerpo y espíritu para conectarme con ella, aquí o allí en la laguna.

Para mí, en mi exigua existencia, hay ya una diosa (¿del agua?) que me acompaña y a la que estoy dispuesto a ofrecerle en ritual mi cuerpo y espíritu para conectarme con ella, aquí o allí en la laguna.

negroseptiembrenegro

2007-05-09T23:17:00.000-05:00

(Esto lo escribí originalmente el 5 de septiembre de 2005, un año antes de que todo esto efectivamente expresado fuera al traste... porque somos humanos y hasta lo más sublime se nos hace finito. Ahora rescato del baúl las palabras que tienen destinataria y a ella, indefectiblemente, han de llegar. Se entiende porqué la historia, para el mundo, para la sociedad y para mí -mi propia historia personal, valga la redundancia-, cuenta siempre con su propio septiembre negro)

...

El amor es el triunfo de la imaginación sobre la inteligencia el amor es lo más grande que hay en el mundo; y sin embargo, es difícil imaginar algo más pequeño. Sólo es mi pretensión decir Te Quiero, aunque sea extraña la manera en la que lo hago: Soy un loco genial. Es difícil vivir sin amor, pero más difícil amar; y es una locura amar, a menos que se ame con locura. septiembre 5 de 2005, 2:00 pm

2007-05-06T05:21:00.000-05:00

Decía Le Corbusier, hablando de la arquitectura, que se trataba de nuevas formas de expresar conocimientos arquetípicos. Ya estaban convencidos los atenienses hace 2500 años de que todo estaba pensado, era ya (y desde allí es lo que intentamos históricamente) el momento de actuar. Sin embargo, cuando crees que todo está hecho, siempre aparece algo nuevo. Al intento por minimizar los productos de tecnología al punto de ponerlos al alcance en cualquier situación, y la nanotecnología como herramienta de la industria para tratar de llegar a esta tecnologización del cuerpo y sus accesorios, se suma ahora este bello suceso que encontré en Internet: pantallas de computador transparentes. Traslúcidas, dejan pasar la imagen de aquel espacio adyacente a la ubicación del equipo de computación. Así, a lo nano se suma lo invisible: la búsqueda de la no-materia más sí almacenamiento de información. Esta pieza es muestra (o da ideas) de aquello por venir. Gran jugarreta la de estos artistas de la web, muy verosímil y curioso. Me recuerda al estadounidense que pinta espacios en lugares públicos de manera que la perspectiva desde donde se vea la obra le permita ser parte de la situación; es el provecho de la ingenuidad del observador y la generosidad de la perspectiva óptica.

(Comentado anteriormente en ¡OH! MEDELLÍN -discutir la ciudad-)

2007-04-24T00:48:00.002-05:00

Problemático sí es el desorden causado en nombre del desarrollo con la construcción del Metroplus, las intervenciones urbanas y ampliaciones y readecuaciones de vías. Pero más allá, lo preocupante es el exceso de obra pública como respuesta a cuanto problema aparece en la ciudad. Ya el caso bogotano ha dado muestras -para citar sólo el problema común de la movilidad- de requerir una solución más allá de la intervención urbana y sí desde las acciones y procedimientos (lo que en términos institucionales se llama cultura política en el problema), el ordenamiento institucional (con la creación de la Secretaría de Movilidad, por ejemplo) y los procesos de responsabilidad ciudadana (como el uso eficiente del espacio público para transporte, de los medios de transporte y el entendimiento de que somos muchos para los escasos recursos urbanos necesarios). Pero sigamos pensando que con vías y "metropluses" el problema se resuelve... Este cortoplacismo paisa nos va a matar, mientras seguimos idealizando una ciudad global construida con soluciones parroquiales.

2007-04-22T00:48:00.000-05:00

Se me acabó la fuerza,
y te solté rienda

Así son las noches tristes, frías pero noctámbulas de esta ciudad de pobres corazones. El invierno incesante, de tragedias y resfriados, recalca la soledad de algunos tontos corazones que quedamos/en un limbo absoluto.

Como si de recordarlo se tratara, la nube se alza altiva sobre los edificios eclipsados de la fría urbe para remembrar la tristeza que a veces, cada tanto, embarga a estos ilusos. Esta madrugada soy un iluso. Un tonto corazón más.

2007-04-19T18:54:00.000-05:00

Día 23 de julio, año 2006. Escribía yo acerca de aquella canción Amor por Medellín , que la corporación del mismo nombre publicitó como campaña para recuperar el cariño y pertenencia por la ciudad. Pues bien, pasado el tiempo y de regreso por estas hojas de escritura, he descubierto un singular museo que conserva en formatos digitales imágenes, sonidos y videos de décadas pasadas: Museo Vintage. Allí, para regocijo mío y de quienes vivimos esa época, está la grabación sonora original de la campaña dicha, que dispongo aquí para quien quiera disfrutarla. Ahora sí, ¡Quiero a Medellín! El lugar donde nací y con mis amigos crecí, la ciudad que es de mis hijos, donde vivo y trabajo por ti Medellín crece contigo su progreso es para todos Depende también de ti darle amor a Medellín Caras alegres bajo la lluvia, niños felices cerca del sol, y en sus valles, sus montañas y en sus parques y en sus calles siempre está el amor Depende también de ti darle amor a Medellín Lindas mujeres que son ejemplo, hombres honestos que trabajan con tesón, aman Colombia y en Antioquia, nuestro futuro será mejor Depende también de ti darle amor a Medellín ¡Quiero a Medellín!

¿No es para tanto?... ¿Qué es tanto?

2006-11-01T20:41:00.006-05:00

(Mi nombre): No es para tanto. ¿Por qué tan perdido? Cuando quiera me pega un saludito o tan siquiera me escribe un correito. -- Un abrazo (El nombre de ella)

Palabras de ella, extrañada por mi ausencia. Cuando quise mostrarle que la esperaría, que no importaba si estaba ocupada, me dijo que no se podía, que necesitaba pensar y era mejor que yo me hiciera a la idea de estar sin ella.

Luego, buscando sólo una sonrisa de ella, una mirada, un saludo de momento, le regalaba un chocolate para decirle "Hola... y chao, sé que estás ocupada, sólo quería verte y saludarte por un instante", pero aún así decía sentirse culpable porque no tenía tiempo, no me podía atender. Supuse que lo mejor era la distancia, porque aún con una llamada se sentía culpable, como si la acosara, y nunca he querido eso.

Casi en el ostracismo, aunque me entero por terceros de que está bien, estando pendiente de ella, dice que soy yo quien está "tan perdido". Sólo ver su nombre en la bandeja de entrada de este correo me acelera el corazón y me pone tenso. Luego de tanto, ella se pregunta...

¿Y ahora resulta que "no es para tanto"?

2006-08-15T18:05:00.000-05:00

NASA no puede ubicar cinta original de primer alunizaje
Hace mucho tiempo se plantea la posibilidad de que todo lo de aquel 20 de julio de 1969 fue un montaje. La Unión Soviética, pionera en enviar seres vivos -la perra Laika- y el primer hombre al espacio -Yuri Gagarin-, además de haber enviado al primero en circunnavegar la tierra (volar sobre el planeta en el espacio exterior), siempre vio con ojos acusadores la proeza norteamericana.
Quizás ahora, lejos de la Guerra Fría (aunque más latente que entonces), sepamos alguna porción de la verdad sobre muchos de los éxitos científico-militares estadounidenenses de vieja data.

2006-07-23T14:46:00.000-05:00

La ciudad donde nací

y con mis amigos crecí,

la ciudad que es de mis hijos,

donde vivo y tabajo

por tí.

Medellín crece contigo,

su progreso es para todos.

Caras alegres

que son ejemplo,

hombres honestos

que trabajan con tesón,

para Colombia y en Antioquia

nuestro futuro será mejor.

Depende también de tí,

dale amor a Medellin...

¡Quiero a Medellín!

2006-07-12T02:45:00.000-05:00

El 12 de julio, día de mi cumpleaños ("Mi día", según versa en algún santoral, aunque aún no sabemos el día de quién), el periódico El Colombiano publicó en su edición impresa un cabezote especial, como pocos en estos medios. Independientemente de la intención promocional, debo decir que me sentí importante por tan halagador gesto en un día que pudo pasar desapercibido (para mí casi lo fue). Ahora veo que no y me congratulo por esto. Así que entonces -sin ánimos de ególatra-, me digo a mí mismo: Mí mismo ¡Feliz Cumpleaños!

...

Efemérides:

A las 7 de la noche del 12 de julio de 1984, tras 37 semanas de gestación, nació por cesárea la primera "bebé probeta" en España. Victòria-Anna Sánchez Perea pesó 2,4 kilogramos.

En Munich, Alemania, cayó el 12 de julio de 1984 la peor granizada que recuerde la historia. 250.00 autos y 70.000 edificios resultaron dañados.

Unas por otras: lo que en España era felicidad por el milagro de la vida, en Alemania significaba tristeza, por el horror de la destrucción, en tan honroso día...

2006-06-29T14:13:00.000-05:00

Juan Valdez III

Hace poco escribía yo sobre mis recuerdos del Profesor Yarumo, el Juan Valdez local que sin escatimar en un sólo producto, representaba al campesino colombiano en su generalidad.

Hoy, tras dos años de búsqueda y selección, se ha escogido al nuevo Juan Valdez que, amén de la encarnación realizada durante 37 años por Carlos Sánchez, continuará el proceso de expansión de la cultura cafetera colombiana y su producto insignia, Café de Colombia, "el café más suave del mundo".

Buena suerte a Carlos Castañeda en este reto que encara y gracias infinitas a Don Carlos Sánchez quien, en compañía de Conchita, se nos hizo tan familiar, al punto de ser él mismo, casi, la imagen que nos llega al hablar de café.

Mientras, yo aquí seguiré degustando mi tintico

Carlos Castañeda, el nuevo Juan Valdez

2006-06-29T13:53:00.000-05:00

Anónimo

"Amorsote, Te amo muchote", esas son las palabras que sobresalen (o a las que más atención presté) en un mensaje anónimo que encontré esta mañana en mi cuaderno. ¡Cuánta inseguridad en estos tiempos! Ya no puede uno fiarse: una nunca se imagina.

Me dio un temblorcito y una escalofrío tan casual, una suerte de alegría que no sabe cómo expresarse. Como me gustan las sorpresas, sobre todo las de este tipo, me sentí halagado. Ojalá pueda decirle -en su cara- y expresarle a la persona que me manda ese tipo de amenazas lo que hizo me hizo sentir (todavía lo estoy sintiendo). Ojalá.

¿Será que se están presentando más casos, como los que denuncia la campaña de la Alcaldía, de mujeres que les roban el corazón a los hombres en vía pública? Ya han sorprendido a varias in fraganti. ¿Seré yo una próxima víctima, Señor?

Espero, con vehemencia, que no se trate de los sacoleros no tan amigos que conocí hace poco, cuando intervine para que no le robaran a un estudiante de colegio.

(Hola mi

amorsote

amo muchote

Att.

La amorosa)

Esas palabras, en boca de ellos, sí que me preocuparían. Pero de todo se ve en la viña del Señor

2006-06-27T00:32:00.000-05:00

La visión de la ciudad es espléndida desde esta altura. Puede pensarse en un paisaje ideal para místicos, pero aquí viven los industriales antioqueños. Todavía no me tomé una copa, ya ya estoy ebrio. La voluptuosidad del aire emborracha mis sentidos.

Gonzalo Arango

Así es la noche en eterna primavera, en el verano que se vislumbra...

2006-06-22T00:28:00.000-05:00

Esa cosa estúpida de ingleses

En épocas de mundial, siempre recuerdo aquella anécdota de Borges en 1978. Mientras la albiceleste selección argentina debutaba en el mundial en el que hacía de anfitriona; Jorge Luis dictaba, en punto, como buen inglés que era por ascendencia, una charla sobre la inmortalidad.

¡Ah, queremos tanto a Borges! El escritor de los espejos afrentaba aquella actividad propia de su gente, por la que siempre mostró desprecio, como el más célere detractor del fútbol que es. "Un deporte estéticamente feo: once jugadores contra once corriendo detrás de una pelota no es especialmente hermoso" es la expresión concisa del poco aprecio que le profesó el memorioso al deporte más "popular porque la estupidez es popular".

Extraña. No existe otra palabra para aquella crónica, insulsa, en la que un tal Macoco Salomón, dizque amigo de Borges, asevera que este fue en algún momento cercano al balompié: A Borges le gustaba el fútbol. Aunque podría no ser sorpresa que quizás, humano como cualquiera, Jorge Luis tuviera hacia el fútbol una mirada igualmente ambigüa como lo eran sus posturas políticas, que tantos sinsabores le ocasionaron (como con Sábato, o aquella presunción de su pérdida del Nobel a causa de su opinión hacia la dictadura).

Graciosa, eso sí. Bustos Domecq -el legendario escritor de las Crónicas- en la portería, Bioy Casares como centrodelantero, Cortázar, conforman un equipo que, sin modestia, realmente es "galáctico" (cual Real Madrid de la literatura). Aún sin fundamento histórico; el testimonio de Salomón tiene valor literario, por original.

Original. Es que no es fácil comprender que el bueno de Borges, tan argentino como la pasión por el fútbol; poseedor de una marcada ascendencia inglesa, visible en sus ademanes, en su porte; estudioso como pocos de la literatura inglesa; renegara heréticamente, para ironía de su cuna, de aquella "cosa estúpida de ingleses".

2006-05-20T14:11:00.000-05:00

Los desnudos de San José

Mientras en Colombia andábamos muy ocupados recogidos en reflexión celebrando el día de San José, 1500 personas en Caracas decidieron seguir los pasos ya dados por los chilenos y posar desnudos para el lente de Spencer Tunick, el controvertido pero muy respetado fotógrafo ya famoso por sus instalaciones con cuerpos desnudos. El domingo 19 de marzo de 2006, 1500 de los 7000 inscritos decidieron honrar a Bolívar, El Libertador con sus cuerpos.

Un aficionado registró la organización (y el desorden) que representa encausar a una multitud, y desnuda.

¿Será que algún día la sociedad colombiana tendrá la libertad suficiente para hacer algo igual (si Tunick u otro decide venir)?. Voy más lejos: ¿es imaginable eso en la cosmopolita [mojigata y provinciana] "ciudad empresarial de grandes rascacielos"?

2006-04-06T19:44:00.000-05:00

Historia patria

Érase una vez un inglés que trabajaba en la oficina londinense de una corporación multinacional estadounidense. Una noche se dirigió a su casa en su automóvil japonés. Su esposa, que trabajaba en una empresa dedicada a la importación de equipos alemanes de cocina, ya estaba en casa, pues su auto compacto italiano avanzaba más rápidamente entre el tráfico. Después de una cena que incluyó cordero de Nueva Zelanda, zanahorias californianas, miel mexicana, queso francés y vino español, se sentaron a ver un programa en su televisor fabricado en Finlandia. El programa era una celebración retrospectiva de la guerra de las islas Malvinas. Mientras lo veían, se sintieron profundamente patriotas y orgullosos de ser ingleses.

Raymond Williams

2006-03-08T23:26:00.000-05:00

Hace días lo traigo en mente. Recuerdo la canción, el programa y la manera en la que aprendí sobre caficultura, hacer el re-re y la lucha -en franca lid- contra la roya y la broca.

Pues sí, desde los anaqueles olvidados de la memoria, que se abren por veces únicas para luego confinar a los recuerdos al más profundo ostracismo, aquí emerge la canción -una de tantas- con la que crecimos y desarrollamos el espíritu ecológico que luego la adolescencia nos arrebató.

Las aventuras del Profesor Yarumo

Allá arriba en aquel alto,
donde nace la quebrada,
había un bosque muy bonito
y el agua nunca faltaba.
Pero un hombre irresponsable,
tumbó el monte y lo quemó,
ya no hay pájaros ni leña,
la cañada se secó.
La gente al verse sin agua,
bastante árboles sembró,
volvieron los pajaritos
y el agua también volvió.

Profesor Yarumo, Maestro. Tú, Héctor Alarcón Correa, Master

2006-03-05T22:59:00.000-05:00

Ese viejo cascarrabias

Londres. Palacio del Parlamento Inglés, sobre el Támesis

Años cincuenta

Sir Winston Churchill, el reputado Premier inglés a quien Mauricio Vargas califica de " viejo cascarrabias", realiza la inducción a la vida parlamentaria a un novel diputado. Recorren el edificio, le enseña la arquitectura y, de paso, se jacta de la grandeza del sistema político británico. -Apreciable incluso artísticamente- dice. Se adentran en las oficinas y dependiencias, el salón principal; le enseña la manera en la que se organizan los partidos en las sesiones y, en general, el funcionamiento del parlamento.

Estando en el salón principal, situados en uno de los apartados con asientos para los parlamentarios, dice el jovencito:

— A ver si entendí bien. En este lado nos ubicamos nosotros y allá -señalando los estrados de enfrente- se sitúan los enemigos.

— No; replica Churchill. Allá (en el lado opuesto al de ellos) están los opositores. Aquí -sentándose en el lugar en el que están- se ubican nuestros enemigos.

post scriptum. ¿Quién nos ronda? ¿Dónde están los enemigos? ¿Son realmente uribistas los uribistas?

2006-03-01T00:14:00.000-05:00

(Para Laura, y demás amigos)

La niña que me gusta
La niña que me gusta tiene los ojos pequeños y pícaros, una boquita roja bien definida y una nariz pequeña que encanta ("se le pierde la naricita cuando sonríe", como dice mi abuelita)

La niña que me gusta tiene la piel blanca como leche y una hija, nuestra, color chocolate y de ojos miel.

La niña que me gusta tiene unas piernas únicas. Cuando usa falda, atraen; son hermosas. Sus pies me gustan por tiernos; tiene unos dedos como niños, juguetones. Ella no deja que se los toquen, pero yo disfruto sólo con verlos.

La niña que me gusta cuenta historias, tiene muchas historias por contar. Y escucha las mías, es gran oyente; aunque no son divertidas.

La niña que me gusta es pequeña pero su espírítu inmenso. Ella no lo sabe, pero cuando descubra su potencial va a volar alto, mucho, como merece; ojalá no todavía para que no se de cuenta de que a la niña que me gusta la amo porque ella, para mí, es inalcanzable.

2006-02-28T22:39:00.000-05:00

Desgraciadamente, se escribe a los escritores

Marguerite Yourcenar

Sagrado oficio este de la escritura. Siempre se enfrenta uno al síndrome de la hoja en blanco, pero cada vez con mayor vehemencia: ya me hacía falta contar tantas cosas por contar. Y sé que ahí, sin conocerlo ni conocerme, alguien lee.

Las vacaciones en diciembre, el inicio en la universidad, el trabajo... el amor, sobre todo el amor; todos me han deparado sorpresas. Pero aquí he vuelto -como el Quijote- al comienzo de la segunda salida.

La desgracia no es no poder decirlo. La desgracia es poder y no hacerlo.

post scriptum. Gracias a los que dan la leidita. La constancia les logra lo que la falta de talento no me permite alcanzarles

2005-12-08T13:00:00.000-05:00

Bajaba por la calle Ayacucho, en el cruce con El Palo, llegando a la iglesia en la que se encuentra medio Medellín: la de San José. Al pasar en mitad de cuadra, en la entrada destartalada y envecejecida del "Fotoestudio Yepes" me percaté de unos tacones en el suelo y unos piernas al aire agitándose como las de un bebé en berrinche. Al acercarme, la vi intentar pararse.

Podría tener 25 años, quizá menos, pero aparentaba más edad. Su pelo negro, despeinado, y sus ojos maquillados a lo más, con exceso de pestañina. Su cara reflejaba una vida vivida prematuramente. Era de ese tipo de mujeres que, sin uno saberlo lo sabes, que sólo andan con hombres casados, que buscan una estabilidad inestable en relaciones callejeras.

Él, un tipo de unos cuarenta años, bajito, barrigón y con esa cara de típico hombre machista colombiano, la estrujaba mientras ella intentaba pararse. Trataba de recoger sus tacones pero no mostraba afán por irse. Él tampoco mostraba empeño en violentarla, sólo la lanzaba contra el suelo. Quizá prefería verla a sus pies que enfrentarla en igualdad, quizá no valía la pena hacerle reclamos de manera más vehemente.

Dos policías, juntos a ellos, veían la escena mientras trataban de disuadir al señor, que no se inmutaba ante los uniformados mientras la mujer se paraba y continuamente volvía al suelo. En uno de esos intentos se acercó a él, "Es un hijueputa", fue todo lo que le escuché decir como hablándole a los policías. Ya al pararse, estos se interpusieron entre el hombre y ella para evitarle ir al suelo otra vez.

Mientras, yo seguía mi camino al Metro, aún faltaban varias cuadras. Supongo que fue un lío entre amantes, quizá ella se tomó un café con otro o de pronto fue el quien resultó increpado. De cualquier modo, ella mostraba indignación por el maltrato pero jamás trató de escapar o defenderse. Y lo buscaba, siempre se acercaba a él.

Es probable, si los policías actuaron, que el tipo haya dormido aquella noche en la estación. Ya debe estar estar afuera. Y ella, ella está con él de nuevo.

2005-12-04T12:26:00.000-05:00

Esta semana se registró la visita 200 a este espacio. No sé si será real interés o mucha gente anda buscando sentido en la red, pero gracias por leer. Y criticar. Alguien se atrevió a escribir "esto qué es?". Mientras, como Don Quijote a Sancho: volvamos a nuestras andadas

Agúzate Peralta que voy a escribir...

Fernando Vallejo

2005-11-27T15:04:00.000-05:00

La Internet avanza a pasos agigantados. Encuentra uno cosas traídas de los cabellos, realmente poco imaginadas. Y, más allá, se plantea como un espacio para el libre ejercicio de la participación. Para la inclusión, en este mundo de excluidos.

Aún siendo la era de la informática, la "tercera revolución industrial", la sociedad de la información se acerca, se compila, se globaliza pero no se comunica. O poco se comunica. Encontramos así los ejercicios de integración que, amén de las nuevas tecnologías, nos muestran las diversas formas de participar en la aldea global, las distintas maneras de concebir ya una misma idea, ya una visión del mundo.

Esto lo traigo a colación porque encontré una página divertida, con un ejercicio quizás insólito pero muy diciente para los que gustamos de observar el comportamiento del (los) individuo(s).

El reloj humano, Human Clock, como muestra de las diversas formas de manifestar lo inexorable del paso del tiempo. Esa es mi muestrecita del día, la degustación que dejo. Dixi

2005-11-25T08:09:00.000-05:00

"No me acuerdo, pero no es cierto. No es cierto, y si fuera cierto, no me acuerdo"

Pinochet en respuesta sobre si él como Presidente de la República era jefe directo de la DINA, el servicio de policía política responsable de gran parte de las desapariciones en Chile.

Como dice el profesor Álvaro Ramírez en Ojo al texto "la manera como se expresa el exmilitar no sólo es torpe y ambigua sino cínica". Dice no recordar detalles puesto que "me están preguntando de cosas que sucedieron hace 30 años", pero ¡vaya ironía! Chile y el mundo sí lo recuerdan y lo seguirán recordando, como los judíos su Holocausto y los sudafricanos el Apartheid. Al parecer la amnesia es selectiva: sólo recae sobre aquellos que tienen el verdadero testimonio de lo sucedido.

Quizá Dios sí lo perdone si se excedió, aunque él no crea.

2005-11-20T09:39:00.000-05:00

Una lagartija inconsecuente enamorose de una lombriz perdidamente, enterada la terrestre del embate decidiose a ser esquiva, cual amante. Asumiendo con agucia tal escollo se apostó digna y señorita, diligente, mas su corazón cayose en el embrollo y la hermosa enamorose totalmente.

2005-11-10T10:40:00.000-05:00

Confesión en tres actos

(O del favor que Lizeth prometió a la mamá de Mauricio)

Acto I

En la vida hay cosas que no pueden contarse y más cuando uno promete fidelidad y discreción. Así que por favor no preguntes nada de nada, porque no voy a decirte.

Acto II

¿Qué tiene de malo que su mamá me pida un favor? Es un asunto totalmente independiente de su amistad y nuestra compinchería. ¿O acaso qué le choca de esta situación?

Acto III

Guarde silencio.

A continuación, los dos confidentes entran en discusión. Él, encrespado y atrabiliario, en un arranque de furia le destroza la cara con sus cortas pero ahora peligrosas uñas.

Termina así, una conversación que nunca empezó. Fin y tragedia.

Cae el telón.

FIN

2005-10-31T08:33:00.000-05:00

¡Y pensar que la temporada de invierno aún no termina! Según los servicios meteorológicos, todavía podrían aparecer otros ocho huracanes -o a lo menos, tormentas tropicales-.
Mientras Providencia y Santa Catalina se sobreponen al coletazo de 'Beta', nosotros seguimos a la espera de una pronta tregua de San Pedro para no ser testigos de más tragedias que, verbigracia la de Bello, se suceden con cada aguacero.

Ojalá no se nos enfríe también el espíritu en esta temporada.

2005-10-18T08:24:00.000-05:00

Más sobre el concierto de Juanes

(Para Katita... y otros amigos)

El pasado domingo 16 de octubre, Juanes, en compañía de otros varios artistas (Entre tres, Tres de Corazón, Octavio Mesa, Coffee Makers), ofreció en Medellín, su ciudad natal, nuestra ciudad, un multitudinario concierto gratuito en conmemoración de los 330 años de la Ciudad de la Eterna Primavera.

El evento, auspiciado por el gobierno municipal, congregó a cerca de 100.000 personas que disfrutaron de la música y espectáculo de tales artistas locales. El lugar escogido: la avenida San Juan frente a La Alpujarra, sede del gobierno local y regional. Así, en una gran avenida se encontraron miles de antioqueños para celebrar tan singular cumpleaños.

Más de cinco horas de música y diversión, la mitad de las cuales Juanes usó para hacer gala de su talento y poder de convocatoria, sirvieron para rendir sentido homenaje a la ciudad que, entre montañas, arrieros y flores, se convirtió en polo de desarrollo de la Colombia de principios del siglo XX y ejemplo de amor por la tierra para todo el país.

La nota máxima de la noche, tras la presentación de Juanes y su posterior reaparición a petición del público, la pusieron todos los artistas convocados al evento, el alcalde de la ciudad, Sergio Fajardo, y los futbolistas Mauricio Chicho Serna y Víctor Aristizábal, insignes deportistas de la región; quienes, al compás de Juanes, entonaron todos el himno antioqueño, para dar cierre al magno suceso.

Queda para la historia el recuerdo del espectáculo más multitudinario que ha logrado hacerse en Medellín, el cual fue muestra de civismo por el buen comportamiento de los mares de gente y la gran convocatoria que se logró en torno a la figura del artista colombiano del momento. Queda el esfuerzo que hizo la administración local por ofrecerle una gran fiesta a Medellín. Y queda el agradecimiento por el regalo que Juanes y los artistas acompañantes dieron a la ciudad. Juan-es Medellín .

Sin duda fue el concierto más multitudinario que ha tenido la ciudad en su historia.

2005-10-17T16:01:00.000-05:00

Juan-es Medellín

¡Qué fiesta y qué invitados! Todo salió como lo habían previsto los anfitriones: Sergio Fajardo y Juan Esteban Aristizábal desde hace meses cuando empezaron a planear el festejo y acordaron que el primero se encargaría de la logística y el segundo de la música.

Los invitados llegaron puntuales, algunos en exceso, porque pasaron la noche en el lugar antes de que les abrieran las puertas. Fueron 100.000 personas las que recibieron las tarjetas de invitación timbradas con fecha y hora: el cumpleaños de Medellín era la razón que los congregaría durante cinco horas en San Juan.

Si bien en la tarjeta no estaba especificado el tipo de vestuario adecuado para la ceremonia, muchos optaron por las camisetas negras con letras blancas que tanto le gustan a Juanes para no desentonar.

Al final, no quedó más que felicitar a los anfitriones por esta fiesta tan bacana.

Henry Agudelo | El Colombiano

2005-10-12T09:50:00.000-05:00

Otra vez...

He aquí el amor

"Ella sabía lo que a él le molestaba y él sabía lo que a ella le dolía. Los dos se amaban, como se aman los esclavos: con temor. Él, de vez en cuando, le decía que la amaba, y ella algunas veces, se hacía la que lo escuchaba.

Pasaron así 1095 días siendo infelices casi siempre, y casi a gusto de vez en cuando. Al llegar el día número 1096, él le dijo que ya no le quería hacer más daño y ella no le respondió; él sabía que eso era sólo una excusa, mala, por cierto, ya que a él le fascinaba que a ella le doliera.

Ella, por su parte, seguía en silencio y él se molestó… se molestó tanto, que decidió no marcharse para seguir haciendo lo que a ella más le dolía, sólo porque ella acababa de hacer lo que a él más le molestaba.

He aquí el 'amor', terminó diciendo el poeta después de escribir esas líneas; un instante después, se paró y fue a hacerle la vida infeliz a la mujer que amaba, ya que sabía perfectamente lo que a ella le dolía"

AnGeLuS, Colombia.

2005-10-10T09:44:00.000-05:00

Decía Andy Warhol que cada persona tiene derecho a 15 minutos de fama. El bolero de Julio Jaramillo habla de cinco centavitos de felicidad. Para mí cualquiera de las dos premisas se queda corta, debo hablar de meses de felicidad.

El año corriente en general, y los últimos ocho meses, en específico, he mantenido una relación estable, la primera en mi caso. No sólo se trata de la relación misma, con el embelesamiento y el placer que da, sino de lo que he aprendido. En este lapso las experiencias agradables, y aquellas que no tanto, me han forjado unas maneras claras de aceptar la diferencia con el otro, enriquecerme a partir de ella y abrir mi mente a nuevas visiones, nuevas perspectivas. Descubrí que, tras la indocilidad, suele esconderse una gran ternura. Quizá la ternura más sincera. Y eso sólo, lo vale.

El amor es un acto de fe: un acto de fe en el amor. Nadie te dice que estás enamorado, sólo lo sabes. Como los griegos, Gnothi seauton (conócete a tí mismo). Tengo muchas historias por contar; en tiempos en los que las gentes no escuchan. Ni les interesan las historias. No hay memoria. Pero ella las escucha y me contradice, me ignora, me humilla y luego me enaltece, y así, enriquece las historias y comienza una nueva. Con ella. Por eso me enamoré, ese es mi acto de fe.

Cada décimo día de cada mes me recuerda que estoy con ella. Hoy, en el día diez del mes diez, he confirmado la vista número cien a este espacio. No fue ella, pero la conjugación de ambos sucesos -10x10 = 100- evidencia el azar, regido por el destino, siempre presente. Las parcas, ¡ay las parcas!.

....................

Entre tanto, los miembros de una congregación israelita que predica una religión basada en los Diez Mandamientos que Dios le entregó a Moisés en el desierto, cada 10 de octubre deben asistir todo el día a una ceremonia donde Jehová perdona todos los pecados cometidos durante el año.

2005-10-04T17:04:00.000-05:00

(Sucedió el 6 de mayo. Publicado con anterioridad el 9 de mayo)

Iba caminando el hombre por una calle húmeda, tras una no tan efímera lluvia vespertina. Al pasar una calle, el hombrecito se topa con el transporte escolar de un colegio. El auto lleno de bombas y con una gran algarabía en su interior lleva muchos niños de regreso a casa.
Por una de las ventanas traseras de aquella buseta, aprovechando un semáforo en rojo, una niña de unos seis años saluda al hombrecito sin dejar de jugar con varias bombas en su mano. El tipo la saluda y le pregunta porqué tiene tantos globos; ella riéndose con esos dientecitos de leche dice que estaban celebrando el día de la madre y que les regalaron muchas muchas bombas, -¿Quiere una?, termina diciendo. Y el hombrecito, ni corto ni perezoso, le acepta el ofrecimiento. La niña entonces, dice que si quiere llevársela le tiene que prometer que la va a cuidar y se la va a dar a alguien que quiera mucho -en sus palabras se notaba que se refería a un niño o niña que el hombrecito quisiera mucho-.
El hombre entonces le dice que la niña a la que más quiere es su novia, que si puede aceptar que sea ella la destinada; y sin ningún reparo, la colegialita dice que sí y que la salude... porque debe ser bonita. Así, el hombrecito tomó la bomba despidiéndose de la niña de seis años mientras el semáforo daba marcha a los carros. El destino de la bomba aún no se cumple totalmente, en tanto no llegue a manos de la niña que el hombrecito más quiere...

Y se consiguió una amiga más...

2005-09-13T22:23:00.000-05:00

Mientras tanto, la vida

La vida es sólo ir muriendo. Como diría Vallejo, cuando uno se muere sólo termina de morirse.

Encerrado como estaba, él lo sabía; no podía aceptarlo. O no quería. Pero lo inexorable de su muerte sólo le recordaba que "polvo eres y en polvo te convertirás", como decía, parafraseando al Génesis, aquel cura jesuita de su colegio de infancia. Ahora, se hacía cierto. Y no podía evitarlo. O sí, pero ¿para qué? Sólo sería postergar un final inevitable al que se había sometido el día que se había involucrado.

Aquel día aparecía normal, corriente; la ciudad danzante se movía al ritmo de la noche naciente, el metro transitaba deslizante cual gusanillo luminoso por la ciudad. Pero el parpadear ajeno de las luces se mostraba ajeno, incorrecto. En las laderas, el verdadero centro de la ciudad, y en la planicie del Aburrá se sentía una tranquilidad tensa, inquietante. La metrópoli, viva, presentía sus heridas futuras.

La calle es una selva de cemento

y de fieras salvajes cómo no

ya no hay quien salga loco de contento

donde quiera te espera lo peor

Él siempre había respondido al nombre de Juan. Ya no recordaba su nombre de pila; mucho menos que alguien, alguna sola vez, lo hubiera llamado de otra manera. Pero ese Juan, universal, bastaba. Bastaba para lo único importante que pudiera realizar en su vida: no era nadie, a pesar de su mente brillante y extraordinariamente ágil. Sin embargo, el destino depara caminos inesperados poco imaginados. Y así, conoció al Pato.

El Pato, como lo llamaban por andar metido en todo y en nada, era un reconocido sibarita del barrio. Amable y atractivo, un poco pedante pero buena persona, siempre andaba divirtiéndose con las niñas que, atraídas por su buen porte, compartían de sus salidas nocturnas. El Pato siempre andaba con dinero para gastar. No escatimaba en gastos. Así, bebiendo y bailando, el Pato metió a Juan en el negocio: Sólo era guardar aquel dinero –que casi se salía del bolso marrón en el que estaba- y esperar la llamada. Una parte sería para él. Juan, temeroso por las historias acerca del los ilícitos movimientos del Pato, no se decidía. Pero ¿Qué más da? Sólo era guardar y entregar.

La noticia del robo del Banco en el centro ocupaba ya los espacios informativos locales. Ignoto, no se daría por enterado. Mejor para él. Peor para su futuro. Juan, embelesado, sin salir de casa, veía en televisión las imágenes del desfile de Natalia París la noche anterior. ColombiaModa, el evento aquel, era el "suceso del momento en el país" (la ciudad se convertía de repente en toda la nación). Las lentejuelas y canutillos servían de preámbulo a las venideras silletas y flores de la Feria [Fiesta]: de la costura a la floricultura. Mientras Juan apreciaba el "vanguardista montaje, inspirado en la cultura céltica, presentado por la Escuela de Diseño..." -como describía la despampanante y muy agraciada presentadora (modelo por demás)-, el teléfono sonaba y él, tardío, contestaba.

-Ya sabemos que tenés la plata. Ni te movás. Te quedás ahí hasta que vamos por ella... y por vos. Vos... ya la hiciste-. La voz, firme, intimidante y lapidaria, daba cuenta de lo que le esperaba. Huir y pretender no ser encontrado, o esperar lo que llegaría [ Pronto llegará, el día de mi suerte, sé que antes de mi muerte, seguro que mi suerte cambiará...] ¿Si cambiaría su suerte? La muerte es infalible: cuando te acecha puedes huir de ella pero no esconderte. Quizá sería mejor esperarla de frente, a lo mejor pasaba por alto. Pero, ¿cómo enfrentar lo inminente mientras tanto? ¿Su perdida y anónima vida terminaría de manera igualmente anónima? Era sólo un viento que había pasado por la ciudad, presente de manera efímera en algún momento de la vida de unas cuantas personas. Y la gente olvida. Quizá ya la vida también se había olvidado de él.

El toque en la puerta lo sacó de su cavilación. Lentamente, pero decidido, abrió. Era el Pato. El arma en la mano suscitaba dudas ¿Sería el verdugo? ¿Sería su redentor? ¿O sólo vendría por el dinero y lo dejaría ir?. -Juan, la plata- dijo secamente sin saludar. La entregó mientras el otro meditaba. Parecía tomar una gran decisión; notaba que era importante y le interesaba a los dos. Pero no entendía, ni le importaba, ni estaba dispuesto a averiguarlo: Ya habían llegado por el dinero.

El toque en la puerta, presuroso, amargo, denotaba el afán. El Pato, afinando su arma, sólo atinó a decir: -Parce, nadie sabe para quién trabaja... -. Le dio la mano, quizá se despedía (o agradecía), caminó unos pasos y levantó su arma. El tiro, seco, en la sien, no dejaba dudas. Ya no había Pato.

Con otro tiro, la puerta se abría. Eran dos, serenos y enfáticos, -Hermano, el man ya la pagó. La platica, que tenemos afán-. Sin revisar el bolso salieron sonrientes y sin apenas mirar el cuerpo tendido en el suelo. Nadie se muere la víspera, como decía la abuela.

2005-09-07T23:26:00.000-05:00

Tú y yo en el balcón que asoma a los plantíos de plátano

los patrones han muerto y tú aún sigues trapeando el piso de ajedrez

Ven acá,

desde aquí se logran ver todas las tierras que ahora nuestras son

y un zambo el heredero será, pues de un indio y una negra eso da

El balcón, Café Tacuba

Perfectamente podría ser Nicolás Guillén, pero la hermosa tonada se la estoy escuchando a los Tacubos. Y pues, de no extrañar por su sentir musical indigenista y tan ligado al típico costumbrismo mexicano, sí logra asombrarme. Hermosa capacidad esta, el asombro.

2005-09-05T16:55:00.000-05:00

Ecos de una derrota: del bambuco a la milonga El fútbol. Ese deporte canalla. Nos da alegrías en la misma medida que da tristezas. El espíritu del aficionado, siempre altivo, siempre creyente, nunca abdica. Y soporta largamente las más infames decepciones, así como celebra incesantemente las alegrías y glorias efímeras que ofrece. Fueron 10 minutos de alegría tras una hora de sufrimiento. La gloria que se consigue con sacrificio es mejor apreciada, pero más profundo también el dolor cuando esa gloria no dura. Ese 2-0 en contra, sentenciador, daba al traste con las ilusiones -ungidas con babas- de todos los que observábamos el partido. Hasta que hubo un gol. Allí, la esperanza regresó; esperanza que, casualidad o pundonor deportivo, se vio recompensada tres minutos después por aquel cabezazo memorable de Ángel. Aquel gol, más que gol, era empate, era alegría, era... era satisfacción. Así, la gloria sabía a sublimidad; más que empate, era victoria. La alegría colombiana contrastaba con la, no tristeza sino estupefacción uruguaya. Pero el sueño terminó [las alegrías colombianas, o son incompletas o no duran. Como Borges: los colombianos son un acto de fe]. Los diez minutos de felicidad terminaron con aquel tercer gol de Zalayeta quien, como verdugo de la noche, había sido protagonista de los otros dos tercios lesivos y ahora daba la estocada final; clavaba la espada cual matador ¡olé, torero!. La alegría del fútbol es el gol. Es el orgasmo, como dice Eduardo Galeano. Pero es un orgasmo no compartido y así, hay un derrotado que se traga su desengaño esperanzado en que la próxima vez será. Ojalá para la selección Colombia lo sea, o ya no habrá mundial para nosotros, muchos. De nuevo.

2005-09-05T10:39:00.000-05:00

Acabo de leer la novela Cosecha de huesos de la escritora haitiana radicada en Estados Unidos, Edwidge Danticat. Y mientras hago cavilaciones acerca de aquel universo onírico del pueblo haitino, contrastante con la dominante realidad dominicana, encuentro este hermoso cuento de la autora, "La clase de lectura", publicado por El malpensante. Esta suerte de realismo mágico -"vía África"- me está cautivando. No sólo se trata de la descripción vuduista de su mundo, regido en esencia por Bon Dieu y los loa, sino toda aquella búsqueda reivindicatoria de su identidad: la eterna búsqueda del regreso negro a África. Así, a la par con nuestra cuentística latinoamericana -expresión de la tradición oral indígena-, está esta literatura negrista -tradición oral negra-. Algún día, la identidad será encontrada (o constituida), y saldrán de esta niebla, de esos sueños de sombras que bien reflejan en sus historias.

2005-09-03T01:06:00.000-05:00

El novio más lindo del mundo El novio más lindo del mundo le mandó un mensaje a su novia, la más linda del mundo. Le decía que la quería, le decía que la imaginaba, le decía que la deseaba a pesar de sus temores. A pesar de los temores de ambos.

Pero una noche, el novio más lindo del mundo se dio cuenta de que no era el más lindo del mundo. Era sólo que, la novia más linda había creado ese imaginario para él porque lo amaba y quería que lo supiera.

Así, el novio más lindo del mundo descubrió que su novia sí era la más linda del mundo, pues lo amaba lo suficiente para decirle "novio lindo", aunque sólo lo fuera para ella. Desde ese momento, el novio más lindo del mundo olvidó sus temores. No se puede temer al tener a la novia más linda mundo...

2005-09-02T07:28:00.000-05:00

Un hombre cuenta sus historias tantas veces,

que él mismo se convierte en sus historias.

Ellas le sobreviven; y en esa forma,

él se vuelve inmortal.

Big Fish

La única réplica que puedo hacer a quienes leen -y hasta emociona- lo que escribo. Después de todo, cuando suceden, sólo queda contarlas...

2005-09-01T18:38:00.000-05:00

Triste Payaso
Es que tengo una tristeza que ni mandada a hacer... Hoy es de esos días en los que, aún triste, tengo certeza de lo que siento por el dolor que produce. Ella no lo entiende, no tiene porqué, pero eso no cambia lo triste y arruinado que me puedo sentir. Ella (sí, la de la foto abajo) me enamoró...
Este patetismo manifiesto debido a una simple negativa a ver conmigo Rosario Tijeras -cuya invitación fue idea suya- me está carcomiendo, me corroe.
Ya ha de pasar. au revoir

Como dice Javier Solís:
Payaso, soy un triste payaso,
que en medio de la noche,
me pierdo en la penumbra con mi risa y mi llanto.

No puedo soportar mi careta,
ante el mundo estoy riendo
y dentro de mi pecho,
mi corazón sufriendo.

2005-08-30T07:02:00.001-05:00

Estaba caminando rumbo a casa, de noche, como siempre. Yo lo sentía, lo presentía sin saberlo. El hombre estaba en la otra esquina, a sólo unos metros, y me miraba. Me miraba como quien sabe algo. No me intimidaba pero sí me mantenía expectante. Sin dejar de recoger los cartones y el material de reciclaje que organizaba en sus manos, se acercó a mí. No era alto, pero lo parecía por su postura; no era viejo pero se notaba la experiencia y la crudeza de su oficio en su rostro. Señalándome con su mano derecha, sus dedos largos pero encorvados reptaban hacia mí. ¿Cómo se llama?, dijo. Mauricio, repliqué yo. No usted. Ella ¿Cómo se llama?, volvió a preguntar. Sin saber de quién me hablaba miré alrededor sin encontrar alguna mujer a la que yo pudiera conocer. ¿Quién?, pregunté un poco consternado. Bajando su mano dijo: -Ella, en la que está pensando, la tiene hasta en la cara. Ya un poco asombrado por la seguridad con la que me hablaba sólo dije, Perla Cecilia. El tipo me extendió su mano y con un fuerte apretón, dijo finalmente: -Eso es duro, ¡no sabré yo de estar enamorado...! Pero ese brillo en los ojos lo vale; saber que ella piensa en uno pero que nunca se va a dar cuenta de que es uno el que se deshace por ella. Disfrútelo, disfrute ante todo. Con esa despedida, siguió su camino con sus cartones y yo el mío. Llegué a casa, lunes a las ocho de la noche. ¿Es que eso se nota?

2005-07-01T09:23:00.000-05:00

He aquí el amor

AnGeLuS, Colombia.

2005-06-11T06:04:00.001-05:00

Little Rock

Y habrá en cada pupitre

de cada niño negro,

tinta de sangre, lápices de fuego.

Así, es el sur, su látigo no cesa.

En aquel mundo faubus,

bajo aquel duro cielo faubus de gangrena

los niños negros pueden

con ir con los blancos a la escuela.

O bien quedarse suavemente en casa

o bien (nunca se sabe)

dejarse golpear hasta el martirio

o bien no aventurarse por las calles

o bien morir a bala y a saliva,

o no silbar al paso de una muchacha blanca

III

Ahora pensad lo que sería,

el mundo todo sur,

el mundo todo sangre y todo látigo,

el mundo todo escuela de blancos para blancos,

el mundo todo Rock y todo Little,

el mundo todo yanqui, todo faubus.

Pensad por un momento,

imaginadlo un solo instante

Nicolás Guillén

2005-05-18T11:05:00.000-05:00

En el año dos mil cinco de la gracia del señor, declaro en esta breve epístola mi sentimiento de corazón. Voy a decir lo que siento, voy a hablar de lo que pienso; es que te voy a revelar algo de mis sentimientos. Y de leerlo (o saber entenderlo), a libre albedrío queda, pues como dicen en mi tierra [¿qué es lo que dicen en mi tierra?] ¡Ah! que aquel, el que calla, otorga; entonces te vas a enterar. Pero si ni aún así interesa, al cabo que ni me importa, porque de cualquier manera me voy a expresar, igual: Cuando estoy en mis excesos, contigo, en grande emoción, quisiera con embelesos arrancarte el corazón, arrancarte el corazón, y comérmelo a besos